O MEU PALCO

• O meu palco... é outro, não é feito de madeira estável, pregada em barrotes, nem firme, feito de aço, é um palco sinuoso, instável, onde a sombra se confunde com a realidade.No meu palco... não se regateiam aplausos nem se pedem maiorias,mas antes se recebem apupos, insultos e cuspidelas.É um palco onde as luzes não aquecem os actores mas onde o dedo em riste e a acusação emergem facilmente. No meu palco... a tinta não faz de sangue, nem o grito é ensaiado nos bastidores, é um palco onde o suicídio, a violência, o álcool e a miséria têm cheiros e significados reais.Neste palco,  não há lugar a emendas e improvisos, mas antes tomadas de decisões, que colocam a nossa vida nas mãos de outros. Esses mesmos, que julgam fácil o sacar da arma, o disparar em direção de alguém e que se refugiam nos códigos penais para julgar o que não se compreende, o que se pensa saber, mas não se sabe.É neste palco, que se dá o que se tem, em troco de um simples cumprir do dever, onde são voluntários os que por cá andam e onde as palavras de apreço são simplesmente vozes de ocasião , que surgem para recolher dividendos eleitorais.É este o palco que me acolhe dia após dia e para onde daqui a pouco irei.É este o  meu palco ...que  todos os dias me faz olhar para trás, ao sair de casa, na esperança de lá regressar, sem aplausos nem medalhas,mas somente para olhar a quem por mim espera.

LÁGRIMAS

Assim como tu, que caminhas nesse vidro molhado, também eu deslizo, nesse teu rosto marcado

Assim como tu, que apagas o sorriso do Verão, também eu apago a alegria do dia

Assim como tu, que transbordas do céu, também eu transbordo desses olhos fechados

Assim como tu, que fustigas quem passa, também eu encharcada me sinto

Assim como tu, que nenhuma raiz te segura, também eu ,sem raízes me encontro

Assim como tu, que dás pelo nome de chuva,também eu, feita de água sou.

DIAS CINZENTOS

Por vezes, encontrámos nos olhos de um estranho, a negrura do dia.

Os olhos… esses, que imitam o céu, no escurecer progressivo da alma, pelo derrame de lágrimas, que em vez de gotas límpidas, são pedaços escuros de dor.

Dores, que se partilham e se entranham em nós, que se agarram à esperança do azul, que a farda transporta, mas que o destino enegrece, por uma porta que se abre e por um corpo sem vida, que nos espera, cansado...da vida, da dor.

A morte de um filho… recusada por uma mãe, que no cinzento do dia, enegrece o rosto que se me apresenta, sem forma, sem expressões de vida...rasgado,por lágrimas, que dos olhos brotam sem fim.

Tarde, tarde de mais…um simples telefonema e a o negro abate-se no dia carregado de dor ,que de repente se manifesta em palavras: talvez estivesse zangada com Deus, como eu…

São mortes, que tiram o sono, a quem o tempo não roubou o sentido da vida, pelo azul de uma farda.

ACORDAR

Um dia…Acordas e vês…

Que o Sol, tem cheiro e forma …de gente

Que a Lua, sabe a mel, em boca estranha

Que o sorriso da criança, passou ao lado do teu olhar, disfarçado de ver

Que a vida…corre como um rio, sem mar destinado a o acolher

Que o tempo… passa, sem registo a reter

Que o sonho, ganha vida, ao acreditares em ti

Que a felicidade, não é um conceito, pintado sem alma

Que olhar… não é ver

Um dia…Vês e acordas

Acordas da vida…sem sabor a sonho

Acordas do nascer, sem idade de morrer

Acordas, do mundo, sem o teres acolhido no teu ser

Acordas e Vês que a Vida te oferece o Sol, a Lua, e o sonho vazio

Para o pintares de sons e nele embarcares, como um barco frágil, sem leme ou bússola, destinado a navegar na corrente da vida, empurrado por ventos de se querer viver.

SORRISOS…

Início de tarde… mais uma, de Outono anunciado, diferente, rasgada por raios de sol, bailando na calçada, fugindo aos pés de quem passa, surgiu a filha do senhor Sebastião. Curvada, vergada, pelo peso de décadas, sorriu, saudando o Polícia, que na rua, aquecia a alma, com pedaços de sol.

Sebastião, senhor Sebastião, teria sido o fogueiro da fábrica Fapobol, que pela certa o Polícia conhecia, dizia a sua filha, pois era ali perto, para os lados do carvalhido, da qual agora nada restava, pois haviam sido construídas casas naquele espaço, ficou  desde logo, o  polícia informado, acenando com a cabeça, para que não restassem dúvidas de que havia compreendido.

A senhora, que então era menina, de 11 anos, lembrou que então, à data, teve a sorte de ir trabalhar para a fábrica, onde o seu pai já laborava, que era a Fapobol e que ficava perto do carvalhido, relembrou a senhora, que falava da menina, filha do fogueiro.

Foi uma sorte… pois foi limpar as máquinas, que serviam para as senhoras trabalharem os moldes e as mãos e pernas ficavam cheias de óleo, que agora a senhora lembrava, com saudade de ser criança, de 11 anos, que de joelhos, trabalhava… bons tempos aqueles, dizia a senhora acerca da menina que havia sido.

Melhor ainda, foi quando o patrão, que tinha uma quintarola, nas imediações da dita fábrica, a surpreendeu, com uma sua colega de trabalho, da mesma idade, dentro de um tanque, a lavar o óleo das pernas e mãos, em trajes menores e foi rir a bom rir, pois o mesmo, vendo crianças a brincar na água, sorriu, possivelmente pensando que as meninas seriam depressa mulheres e já teriam que se recatar de olhares indiscretos.

Criança…Mulher, despediu-se, sorrindo, sempre sorrindo, fazendo da vida não uma estrada de lamentos mas um caminho de sorrisos e o polícia, com a alma aquecida, olhou para a filha do senhor Sebastião, pensando… de que te queixas tu criança que passas…

O MEU VOTO

Tá decidido.

O meu voto, já tem destino, traçado pela consciência que me rege e esmiuçado por Saramago no livro “Ensaio sobre a Lucidez” ( http://pt.wikipedia.org/wiki/Ensaio_sobre_a_Lucidez).

Será o voto que diz: Não, à direta, Não, ao centro e Não, à esquerda; Também não será o voto abstencionista, em que alguém decide por mim, sem que a minha voz se ouça; Não será ainda o voto nulo, em que não assumo o que penso, mas será assim o voto em BRANCO: O voto em que digo claramente e sem equívocos, que a classe política que temos, não reúne condições para que eu confie o meu destino nas suas mãos; Será o voto em que eu manifesto que estes políticos não têm o meu crédito para me representar; Será assim o voto da indignação perante a incapacidade e incompetência dos que têm levado este belo País, para o cais dos tachos partidários.

ESTE MUNDO...

Este mundo, mágico…

de cores infinitas, salpicado de negro, no render de cada dia , rendeu-se aos travestidos de heróis, que dão pelo nome de Homens

Homens, que fazem da cobiça, o seu por do sol e do desdém, o seu abrigo,

da tempestade anunciada.

Este mundo… criado, de histórias mil, trocou o sorriso do petiz, pelo travo do dinheiro e pela ilusão do ter.

Este mundo, engalanado de festa, faz da miséria, a sombra apagada da vergonha, que passa e ri, num olhar de criança

Este mundo, fantasiado de força, faz do saber, a ignorância do fraco

Este mundo, de odores e sentidos, transporta no segundo, a fraqueza do tempo vivido

Este mundo, sufocado de vaidades, faz do desconhecido, o ignorado

Este mundo…enganado …enganador

O SONHO

O Sonho, é como a sombra que nos confunde, que se contorce nos obstáculos com que se depara e se adelgaça perante o nosso olhar. O sonho, é essa imagem que se agiganta no solo e desaparece na escuridão, inalcançável, por rápido que caminhes.

O sonho, é o tempo sem hora e fim, é a estrada dos teus pensamentos, sem coordenadas do destino, sem endereço real. Poderá ser o belo acordar de um sono eterno.

QUAL O VALOR DESTE SORRISO?

VALE, O TALHAR DE UM ROSTO, PELOS PECADOS DE UMA CIDADE

VALE, O CAMINHAR, NA SOMBRA DO DESCONHECIDO

VALE, A NOITE SURDA, EMBALADA PELA MÚSICA DO TEMPO

VALE, O ACORDAR DO CORAÇÃO, PELA DOR DO TEMIDO

VALE, A RUGA NASCIDA DO OLHAR CRITICO

VALE, O CANSAÇO DE UM DESENCANTO

VALE, A PROMESSA FEITA DE PALAVRAS SEM SENTIDO

VALE, A CENSURA DOS COMUNS

VALE, O MEU SONHO CUMPRIDO

VALE…O QUE VALE

FUNCIONÁRIO PÚBLICO

Segundo um estudo, apresentado hoje, pelo FMI, os Polícias são uma das classes privilegiadas deste País e assim sendo resolvi enumerar esses privilégios de forma a dar o meu contributo aos possíveis futuros candidatos a funcionários públicos de terceira classe, também conhecidos como POLÍCIAS.

Assim sendo aqui vai:

-se pretendes ser mal remunerado, candidata-te

-se pretendes sacrificar a tua vida pessoal, agora é o momento

-se pretendes ser olhado com desprezo pela maioria dos cidadãos, não hesites

-se pretendes ser uma marioneta, na mão dos políticos, avança

- se pretendes trabalhar de noite, natais , fins de semana, feriados, para  ganhar exatamente o mesmo que se trabalhasses de dia, apressa-te

-se pretendes ser cuspido, insultado, agredido, a troco de afirmações como: é a tua obrigação, está na hora

-se pretendes gozar as tua folgas com a família e teres que andar a olhar para as costas, este é o momento

-se pretendes ser um número em vez de um nome, não vaciles

-se pretendes ser equiparado a funcionário público, está na hora

-se pretendes estar reformado e continuares a ter um regulamento disciplinar para avaliar a tua a conduta, para te punir, esta é a profissão certa

-se pretendes abdicar dos teus direitos de cidadão, estás no caminho certo

-se pretendes ser julgado por pessoas confortavelmente sentadas, nos seus gabinetes, com ar condicionado, porque no meio da selva, atingiste um gatuno a tiro, é este o caminho

-se pretendes dormir, tendo por companhia uma pistola próxima de ti, mantem-te firme

-se pretendes que a tua esposa e filhos sejam objeto de vinganças, vai

-Se pretendes ser …candidata-te.

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